AnairArte

El crujido de una bolsa con olor a frito. El contrapunteo de las voces mecánicas de los últimos llamados a los pasajeros ausentes. Las risotadas de dos mujeres espontáneas que mantienen la espera entretenida. La sala entre incontables dedos y pies fuera de sintonía, creando un coro ansioso de ticks nerviosos. El suspiro seco de los ojos privados de sueño. La respiración leve de los cuerpos de plomo clavados horizontalmente en lo que serían cuatro asientos, pero que a los viajantes agotados les parece la mejor de las camas tomando en cuenta que el suelo es la única opción restante. El cansancio le gana a su consideración e incluso al más básico nivel de paranoia, común entre los pasillos y salones de los aeropuertos. Las caras de pasaporte americano, los latidos cabalgantes de la sangre inmigrante, la coraza emocional de los que tienen los rasgos poco definidos y cuya existencia suele justificar la desmesurada cantidad de cámaras de seguridad escondidas. Las zapatillas medio sue

Inhalar.  Exhalar.  Inhalar.  Pararse firme. Exhalar.  Relajar los músculos innombrables entre el cuello y los hombros.  Inhalar.  Olvidarse de la alarma del velador.  Exhalar. Desabotonarse el pantalón.  Inhalar.  Oler el pan tostándose desde el pasillo que conduce a la cocina.  Exhalar.  Diluir la velocidad acelerada de los propios prejuicios.  Inhalar.  Combinar el calendario y las horas en el preciso momento.  Exhalar.  Dejar que las piedras de la zona abdominal se vuelvan mariposas.  Inhalar.  Suavizar la mirada y entrecerrar los ojos ante las luces brillantes.  Exhalar.  Identificar los nudos que entrecortan la voz.  Inhalar.  Sentir el Qi fluir libre por las entrañas de la manzana de Adán.  Exhalar.  Dejar caer la manzana de Adán.  Inhalar.  Fijarme en el suelo como un árbol a través de raíces imaginarias que salen directamente de las plantas y los dedos de los pies.  Exhalar.   Pretender que la piel es un puente y no una frontera. Inhalar.  Permitirle a la columna vertebral col