AnairArte

En otras circunstancias, Estaría yo peinando tus cejas Y tú, sonriéndome el alma. Estaría yo acariciándote a suspiros Y tú, también a mí con los labios. Estaría yo en mi cama mientras miro al cielo Transcribiendo en tinta negra y papel rojo Pedazos de mi mente en desorden. Construyendo a palabras Eso que, en otras circunstancias, Serían mis sueños, y los tuyos. Palitos de madera, uno al otro, Que creyeron ser castillos de plomo. Y, en otras circunstancias, Estaría yo contando los granitos de arena A través de transparencias manchadas, Esperando tu llegada en perfume, Y tu dedo despertando mi ilusión A campanazos de luz tras el umbral. ¿Quién diría, Dios Mío, Que en otras circunstancias Estaríamos entrecruzando los hilos, Dando cuerda de oro al tiempo Y recordando Cómo nacimos y morimos En lo que pudo ser ese mismo parque? Como el fénix, Que de su polvo muerto, nace  y al morir, a él regresa agonizante. Cómo quisiera v

Entre las líneas de tu pentagrama. Y no encuentro las salidas  de esta canción desentonada. Porque no las busco, porque no las quiero. Intento permanecer entre el calor de tu garganta y tus latidos. Entre el sabor de tus palabras y mis sueños, todavía en el viento levitando, y que pronto los quiero sobre tierra. Mas no por saciar el capricho de mis ataques ansiosos repentinos si no por la necesidad oculta de hallar mis pies sobre el pavimento, de poder andar firme cuando despierto. No quiero encontrar cabida entre las sobras de tu amor. Pero mis acciones, aunque a veces se alboroten y desfiguren mis intenciones, su realidad es quererte. A pasitos cortos. Y amarte en todas tus maneras, aunque aún me cueste soportarlas a esas, tus lagunas mentales, en las que me hundo hasta flotar. Lapsos un poco fríos, quizás por no ser todavía primavera. Increíble pensar que el fuego y su humo  le pueden más al cristal que su transparencia. Y tan sólo espero  que lo

Y puedo cambiar de inspiración. Porque el corazón a pesar de su constancia es capaz de dar vueltas y de, a través de infartos, detenerse. Observar y desviar sus pasos. Es capaz de borrar las huellas y el eco de ellos, porque aquellas pisadas no eran firmes. No eran más que sombras de arena y sal. Y esos pasos ansiosos quieren hoy hallar su lugar. Hacia donde el sol es cálido y rojizo de verdad. Donde el mar es dulce y no traiciona como las aguas a las que tanto me acostumbré a beber. Porque es complejo, pero a la vez, desafiante. Romper la rutina del masoquismo y el diario color rosa que guardaba de niña, para empezar de nuevo desde los orígenes pálidos de una hoja en blanco. Desde los rincones remotos del alma que todavía nadie ha recorrido. Cristales intactos que nadie ha usado todavía, porque todavía a nadie le había correspondido usarlos... Ni al de la infancia aturdida, ni al de los sueños conformes, pero quizás sí a ti, e

Te miro en mi recuerdo a escala de grises. Estás en mis fotos, y  tu retrato  colgado en las paredes de mi alma. Tu amor de niño aún, mirándome, desde todas las esquinas de esta habitación sin escondites. El reflejo de tu ausencia, que brilla en mis latidos. Se escurren. Pero te sostienen, se mantienen con vida, a pesar de que son años  desde la última vez que de ti los alimenté. Estás en el espacio, entre el sonido y mis entrañas. Entre mi vida y sus lagañas, y la línea que divide la luz de la sombra. Y te sigo, y te pienso, y resucito por la vida que te doy en mi soledad. Cristales de sal vueltos tierra entre mis pies... ¿Volverán a asomarse como azúcar? Porque no quiero que cicatricen mis heridas. Las quiero abiertas, hasta volver a encontrarte entre la sangre y mis huesos. Porque si cierran, sé que habrá sido en vano, y que no habrá sido más de un verano hasta hallarme de nuevo en tu ausencia y volver a buscarte sin salidas. Y hoy, igual que ayer, ig

El de la mirada imposible, y las cejas fuertes por donde quiero dejar que caminen mis dedos. El de los labios inyectados de ti con sabor a alma, con sabor a lo impalpable. El de la risa constante y la sonrisa de azúcar, que parece darlas gratis pero yo sé cuanto a ti te ha costado sostenerlas. ¡Tú! ¡Sí tú! El de mis sueños estrictamente curvos y mis realidades precisamente imperfectas. Tú, el de oro líquido enredado en mí, en ti, y en todos mis espacios. Sí Amor, a ti es a quien escribo y sigo, como ríos de tinta en papel rajado, en papel doblado, en papel quemado... Ríos que fluyen un día y otros, se desbordan por caudales quebradizos que más tarde se hacen nada, se evaporan y se vuelven soldados del viento. ¡Sí Amor, a ti te hablo! Aunque aquellos soldados que te digo huyan con mi voz en sus manos y hacia los cuatro rumbos corran. Y te eviten siempre a ti, mi quinta estación. El quinto pétalo de mi rosa de los vientos. Sí Amor

Les dejo este regalito por el día del libro! Mi pequeña creación, ganadora del Concurso Interno de Mini Cuento del Colegio Los Pinos! :) Sin Una Pieza de Ajedrez               La noche era fría y húmeda, pero en la pequeña sala de Laburnum Villa los postigos estaban cerrados y el fuego ardía vivamente. Padre e hijo jugaban al ajedrez , tratando de convencerse a ellos mismos de que la armonía de su hogar todavía podía escucharse. Porque ahora todo era silencio. Un silencio que los encerraba entre tres paredes y un grito. Un grito ahogado con voz de mujer, con voz de madre. Una voz incesante que no se cansaba de velar en su oscuro ataúd por su esposo y por su hijo, a quienes los había dejado huérfanos el primer amanecer de mayo, cinco años atrás.             Cinco años en los que el hijo había vivido sin caricias, sin abrazos, sin el color cálido de una sonrisa de azúcar. Sin una mano que lo invitara a levantarse del infierno en el que se sentía la ausencia de su madre. Pues e

La gente mira y piensa, y mira y piensa... piensa? No. Sólo se llena de lo que les entra por las pupilas.  Pupilas que ven a un ciego, a un loco... A un perdido y desubicado que parece llevar su vida de cabeza. Que parece crecer como un árbol para abajo. Pobre incomprendido... No se dan cuenta de que aquel ha asentado mejor sus raíces que ellos mismos. Y que no es él quien crece como un árbol para abajo, sino ellos. Ramas ya secas y sin frutos. Inservibles, no deberían seguir viviendo. Si es que aquello puede llamarse vivir. Anaíro

Se acerca el Día del Libro!!! Y nosotros, ¿qué hemos hecho en su nombre? En mi cole de nuevo he participado en el concurso de Mini Cuento! Pronto les contaré los resultados! :) Deséenme Suerte!... <3 Anaíro.

Palabras, palabras... tan vacías cuando no correspondidas, tan voluminosas cuando te encuentran... Cuando te hallan a ti: el deseado, el buscado, el que pide auxilio, el que lo necesita y sus ojos lo piden a gritos aunque tal vez sus palabras lo nieguen. Palabras, sordas y mudas que viajan sin dirección, y es que no es culpa del correo que llega a un buzón equivocado. No es culpa de la carta, sea ligera o pesada. Pero sí que la es de aquel que al lanzar la piedra esconde la mano luego, y ésta cae a quien no conoce la gravedad. Y es ahí entonces, cuando nos hallamos en donde estamos. Es ahí cuando un torbellino de ideas utiliza la alineación de nuestras orejas como puente. Para traspasarnos, de un lado al otro sin dejar rastro alguno al partir. Deberíamos ponerles una luz roja. A ver si así al menos, porque la ley manda, alguna de ellas decide retenerse entre los sesos, por un momento quizás. A ver si la justicia se disfraza de terno y corbata, para parecer más grande que la misericord